Ayer me dijeron que sería un abuelo divertido porque siempre tendré historias que contar y algo nuevo que decir, me imagino que es un halago bienintencionado. Confieso que todas estas crónicas, o por lo menos la mayoría, no son más que resúmenes de sucesos de mi cotidianidad, simplemente aprovecho el hecho de tener una vida asquerosamente acontecida para llenar este blog de babosadas. ¡Es bien!
Por ejemplo, hoy recordé uno de los momentos más oscuros de mi pasado, un hecho que no me ha dejado dormir tranquilo, que jamás podré borrar de mi memoria y que me avergonzará por el resto de mis días: mi primer asesinato.
Caracas, marzo o abril de 1989
Luego de la verbena anual que se celebra en el Colegio San Luis, mi hermanita Susana, siempre inventando pistoladas, regresó a mi casa de locos con un pequeño e inocente pollo. El ave fue bautizada como Buchi Alberto. Como era de esperarse, yo no me podía quedar con esa y le exigí a mi señor padre que comprara otro plumífero para mí. En efecto, en cuestión de minutos mi progenitor me hizo entrega de mi emplumado premio. El ave fue bautizada como Cristinita.
Ese mismo día, un poco más tarde, a Susanita se le ocurrió utilizar un barcito que tiene mi papá como edificio de nuestras pollísticas mascotas y procedió a meter al pequeñín de Buchi Alberto en una de las gavetas y yo, intentando seguir sus instrucciones al pie de la letra, hice lo mismo con Cristinita. En décimas de segundos mi torpeza entró en escena: lancé al pobre animal en el cajón, cerré el compartimiento con todas mis fuerzas y mi pollita, siempre de asomada y curiosa, tuvo la brillante idea de sacar su cabeza en ese mismo instante…
Me quedé petrificado, frío, impotente al ver que la cabeza de mi nueva amiga rodaba por el piso de mi casa. Es inevitable recordar las lágrimas y la expresión de Susana mientras me gritaba: -¡asesino!, ¡asesino! Pasé una semana sin hablar, dos semanas sin sonreír…
Disfrutamos de la compañía de Buchi Alberto por unos meses más. Sin embargo, tuvo un destino no menos aterrador que el de su fallecida compañera. La sala de mi aparatamento estaba repleta de alfombras, por consiguiente, la aspiradora era justa y necesaria. Un domingo cualquiera, a los tres hermanitos Medina Méndez nos dio por jugar con el aparato y el pollo y… ¡Buchi fue aspirado!
Alaridos de desesperación, emociones encontradas, martillazos contra la aspiradora, sillas que rodaban por los suelos. ¿Dos pollos muertos en el mismo año y en la misma familia? ¡Carajo! No obstante, y como prueba de que la fe mueve montañas, Buchi sobrevivió a su instancia en la bolsa de basura y se convirtió en el pollito sobreviviente…
El pájaro fue muy feliz en su nunca jamás, alimentado con arroz y restos de comida, hasta que mi tía Carmen Teresa se percató del precario régimen alimenticio de la bestiecita y le compró una bolsa de pollarina. El otrora tierno Buchi Alberto se convirtió en un gallito madrugador, bien nutrido y rechazado por todos los míos. ¡Somos unos desnaturalizados!
Hartos de despertarnos a las 5 de la mañana, del exceso de plumas en el cuarto de la cocina y del ruido de los aleteos del inquilino; decidimos llevar al indeseable a la quinta de mi abuela...
Más nunca supimos de Buchi Alberto. ¿Qué habrá pasado con él? ¿Habrá tenido hijos y nietos? ¡No lo sé! Pero hoy, 20 años después, tenemos la leve sospecha que nuestra mascotica fue el ingrediente principal de un sabroso hervido de gallina. ¿Nos habremos comido al animal?
Por ejemplo, hoy recordé uno de los momentos más oscuros de mi pasado, un hecho que no me ha dejado dormir tranquilo, que jamás podré borrar de mi memoria y que me avergonzará por el resto de mis días: mi primer asesinato.
Caracas, marzo o abril de 1989
Luego de la verbena anual que se celebra en el Colegio San Luis, mi hermanita Susana, siempre inventando pistoladas, regresó a mi casa de locos con un pequeño e inocente pollo. El ave fue bautizada como Buchi Alberto. Como era de esperarse, yo no me podía quedar con esa y le exigí a mi señor padre que comprara otro plumífero para mí. En efecto, en cuestión de minutos mi progenitor me hizo entrega de mi emplumado premio. El ave fue bautizada como Cristinita.
Ese mismo día, un poco más tarde, a Susanita se le ocurrió utilizar un barcito que tiene mi papá como edificio de nuestras pollísticas mascotas y procedió a meter al pequeñín de Buchi Alberto en una de las gavetas y yo, intentando seguir sus instrucciones al pie de la letra, hice lo mismo con Cristinita. En décimas de segundos mi torpeza entró en escena: lancé al pobre animal en el cajón, cerré el compartimiento con todas mis fuerzas y mi pollita, siempre de asomada y curiosa, tuvo la brillante idea de sacar su cabeza en ese mismo instante…
Me quedé petrificado, frío, impotente al ver que la cabeza de mi nueva amiga rodaba por el piso de mi casa. Es inevitable recordar las lágrimas y la expresión de Susana mientras me gritaba: -¡asesino!, ¡asesino! Pasé una semana sin hablar, dos semanas sin sonreír…
Disfrutamos de la compañía de Buchi Alberto por unos meses más. Sin embargo, tuvo un destino no menos aterrador que el de su fallecida compañera. La sala de mi aparatamento estaba repleta de alfombras, por consiguiente, la aspiradora era justa y necesaria. Un domingo cualquiera, a los tres hermanitos Medina Méndez nos dio por jugar con el aparato y el pollo y… ¡Buchi fue aspirado!
Alaridos de desesperación, emociones encontradas, martillazos contra la aspiradora, sillas que rodaban por los suelos. ¿Dos pollos muertos en el mismo año y en la misma familia? ¡Carajo! No obstante, y como prueba de que la fe mueve montañas, Buchi sobrevivió a su instancia en la bolsa de basura y se convirtió en el pollito sobreviviente…
El pájaro fue muy feliz en su nunca jamás, alimentado con arroz y restos de comida, hasta que mi tía Carmen Teresa se percató del precario régimen alimenticio de la bestiecita y le compró una bolsa de pollarina. El otrora tierno Buchi Alberto se convirtió en un gallito madrugador, bien nutrido y rechazado por todos los míos. ¡Somos unos desnaturalizados!
Hartos de despertarnos a las 5 de la mañana, del exceso de plumas en el cuarto de la cocina y del ruido de los aleteos del inquilino; decidimos llevar al indeseable a la quinta de mi abuela...
Más nunca supimos de Buchi Alberto. ¿Qué habrá pasado con él? ¿Habrá tenido hijos y nietos? ¡No lo sé! Pero hoy, 20 años después, tenemos la leve sospecha que nuestra mascotica fue el ingrediente principal de un sabroso hervido de gallina. ¿Nos habremos comido al animal?
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8 comentarios:
jojojojo!!!! tus relatos son maravillosos! casi que me imagino al Buchi Alberto!!!!
Saludos!
Que bien escribes de verdad. Me encanta…….
Verdecita, Vanessa: Muchas gracias por sus comentarios :) Son motivadores! Saludos!
Luisin yo se que tienes un blog mas serio pero a mi me encanta este desborde de espontaneidad, que tu musa de la paja no nos abandone, te lo pedimos Senor! Ameeeeenennnnnnn!
Tan bellaaa Cronopiaaa! Besos miles para ti XD
te recomendaré en mi twitter mejor amigo!
Graciassss Clari! Amigos por siempre XD
...
jajajajajjajjaa...... ¡ASESINO! ¿cómo puedes dormir en las noches..., acaso no te ha aparecido el fantasma del pollito sin cabeza?
Tranquilo, piensa que si te lo comiste Buchi Alberto "lo hubiera deseado así" http://youtu.be/_zx5_HTSxNk y (como en algunas tribus que se comen a sus muertos y piensan que así "forma parte de tí" por siempre... XD)
¡Nos Leemos!
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